La chambre dans le mur.

La pierre dans son nid de nature

est couvé par la solitude

elle se brise sous le poids de son silence

pour enfanter le ciel par qui tout commence.

Peut on connaître le bonheur en lui donnant

son apparence d'abondance de soi?

Peut on embrasser la joie en la criant sur les "toi"?

Peut on révéler un cœur sans l'ensanglanter de douleur?

Et toucher une âme sans la troubler de terreur?

Suis je arrivé sur ce sentier lointain

où les mots se noient dans le sang de leur silence?

et où les hommes se perdent à eux même

dans la brume de leurs songes qui les pansent?

Ai-je passé ce seuil où l'homme est resté accroché

au porte manteau comme un souvenir oublié

par la solitude des foules de chacun?

Lumière qui me tient aujourd'hui dans ta main

Es tu la mort qui surviens?

Ou l'éternité qui m'étreint?

Es tu le sens ayant perdu l'appel du lendemain?

Tout mon savoir semble

taché de l'ombre de tes doutes

Ta brume est l'aura d'un voile qui se dissout

sur la beauté rayonnante d'une nudité de soi

qui ne se pare plus du soi de ses autres.

Es-tu le fond de ce soi d'où s'agite le monde?

Le réservoir des larmes où s'épuise la vie

sous l'attelage de ses pensées sans pitiés

et qui se serait comme par le miracle du monde enfin épuisées.

Ce que je n'ai pas reconnu est il enfin devenu?

Ce qui n'est pas aimé peut il enfin être sans retenu?

Chaque instant que nous offre la liberté,

est un battement d'aile

qui nous approche du cœur aimé

que les pierres de ce monde où je suis tombé,

ont appelé en vain, la mort, la mal aimé!

Pourtant Chaque jour est le déterrement

d'une mystérieuse poésie qui nous hante

où chaque vie est le recueil immaculé

de ce qui n'a pas encore été.

Une poésie qui nous écrit

dans le dos que l’œil a maudit

parce que nous regardons le mur de sa page

au lieu de regarder la liberté qu'elle renvoie

comme la vague caresse sa plage.

The room in the wall.

The stone in its nest of nature

is brooded by loneliness

she breaks under the weight of her silence

to give birth to heaven by whom everything is done.

Can we know happiness by giving it

its appearance of self-abundance?

Can one embrace the joy by shouting it on the "you" and his roof?

Can one reveal a heart without the bloody pain?

And touching a soul without disturbing it with terror?

Am I arrived on this remote trail

where words drown in the blood of their silence?

and where men lose themselves

in the mist of their dreams which dress them?

Did I pass this threshold where the man remained hung

to the coat door as a forgotten souvenir

by the solitude of the crowds of each?

Light that holds me in your hand today

Are you this death who come?

Or the eternity that embrace me?

Are you the way having lost the call of the next day?

All my knowledge seems stained with the shadow of your doubts.

Your mist is the aura of a veil that dissolves

on the radiant beauty of a nudity of self

which no longer adorns itself with the self of others.

Are you the bottom of that self from which the world is moving?

The reservoir of tears where life is exhausted

under the harness of his thoughts without pity

and which would have been

as by the miracle finally finished?

What I have not recognized is it finally become?

What can not be loved can finally be without restraint?

Every moment that liberty offers us,

is a wing beat that approaches us to the beloved heart

that the stones of this world where I fell,

have called in vain, death, the unloved!

Yet Every day is the dig

of a mysterious poetry that haunts us

where every life is the immaculate collection

of what has not yet been.

A poem that writes us in the back

that the eye has cursed

because we look at the wall of his page

instead of looking at the freedom it refers

as the wave caresses her beach.